是那个初冬的夜晚，一顶青布小轿停在萧府后角门，一个8岁的小姑娘，穿着破旧的夹袄，紧紧攥着包袱，怯生生地踏入他充满药香的世界……那一夜，也有雪。

是那个生死一线的雪夜，她钻入他冰冷的被窝，用自己小小的、温热的身躯，将他从鬼门关拉回……

是那个诀别的雪夜，她咳着血，在破庙的寒风中，写下“望君安康”，然后独自一人，奔赴死亡……

雪，见证了他们相遇，相守，与分离。

如今，又是一个大雪之夜。

床榻上的萧御，呼吸似乎变得更加艰难，那游丝般的气息时断时续。混浊的双眼，却仿佛被窗外那一片白茫茫的光亮所吸引，努力地、极其缓慢地，转向了窗户的方向。

他的眼神，不再茫然。

在那片混浊的、即将被永恒黑暗吞没的视野里，仿佛有什么东西，正在被一点点擦亮。

他好像……看到了。

不再是这奢华而空旷的卧室，不再是昏黄的灯火。

他看到了一间弥漫着浓郁药香的屋子，一个面色苍白、眼神清亮的少年靠在榻上。

然后，门口光影微动，一个穿着破旧藕色夹袄、冻得鼻尖通红的小姑娘，被嬷嬷引了进来。

她那么小，那么瘦，紧紧抱着一个小小的包袱，抬起头，怯生生地望向他，那双乌溜溜的眼睛里，盛满了惶恐、不安，还有一丝……对未知命运的茫然。

他看着她。

他也……看到了自己。

那个同样年少、同样被病痛禁锢的自己，看着她冻红的小脸，轻声问：“你叫什么？” 她摇头。然后，他听见自己那清冽却带着一丝微弱暖意的声音，在这沉寂了四十多年的心湖里，再次清晰地响起：

“我叫萧御。你既来了，便叫‘颜’吧。”

他停顿了一下，仿佛在斟酌，然后用一种近乎叹息，却又无比笃定的语气，说出了那句定下她一生，也困住他一生的判词：

“我的人间颜色。”

……

“颜……颜……”