二零零三年，二月。

锋岛，总控室。

陈峰站在那面巨大的弧形屏幕墙前。屏幕上，没有K线，没有数据，只有一张不断放大的世界卫生组织疫情通报。

“非典型性肺炎。”

那个词，像一滴墨，滴入一碗清水，无声地晕开，渲染出一片名为恐慌的阴影。

张敏走了过来。她没有说话，只是将一个加密的卫星电话递了过去。电话没有来电显示，只有一个红色的五角星在屏幕上安静地闪烁。

陈峰接过，按下接听键。他没有开口，只是安静地听着。

电话那头，是一个苍老而疲惫的声音，夹杂着压抑的咳嗽声与纸张翻动的沙沙声。没有寒暄，只有最直接的问题与最沉重的现实。

防护物资缺口巨大。

特效药没有头绪。

医疗系统正在承受前所未有的压力。

“……小峰。”电话那头的老人，声音里透着一股深深的无力，“我们需要帮助。钱，不是问题。只要你能搞到东西，任何代价。”

陈峰的目光依旧落在那份疫情通报上。

“老领导。”他开口，声音平静得像总控室里恒温的冷气，“别谈钱。”

他顿了顿，嘴角勾起一抹无人察觉的弧度。