他周身那扭曲光线的恐怖气息，在这股香气面前，竟如残雪遇骄阳，迅速消融。

他脸上第一次露出了近似于惊恐的神情。

这香气里，没有灵性，没有能量，没有他们所熟悉的任何一种超凡力量。

这香气里，只有……味道。

一种最纯粹，最干净，最本源的味道。

白案的右手，依然悬停在汤锅上方。

他的“意”，正通过掌心，源源不断地注入那锅清汤之中。

他在熬汤。

用自己的“道”在熬汤。

他的道，是守护。

是对生命最原始美好的守护，是对那些平凡日常中，一饭一蔬所蕴含的温暖的守护。

而饕餮之桌的道，是掠夺，是吞噬。

这是创造与掠夺，两种根源法则的正面冲撞！

汤，在翻滚。

那枚嫩黄的菜心，在沸腾的清汤中，载沉载浮。

它的颜色没有因为烹煮而变得黯淡，反而愈发通透，成了一块会呼吸的暖玉。

菜叶的脉络清晰可见，如同一幅浑然天成的水墨画。

时间，仿佛过去了很久，又仿佛只是一瞬。

白案收回了手。

锅里的沸水，瞬间平息。

一锅清澈见底，宛如镜面的汤。

一枚嫩黄通透，静静躺在锅底的菜心。

完成了。

白案拿起旁边的一个白瓷碗，用汤勺，小心翼翼地将那枚菜心盛入碗中，再浇上一勺清澈的汤。

没有多余的装饰。

没有炫目的光效。

它看起来，就是一道最普通不过的……开水白菜。

“请。”

白案将这碗菜，推向舞台中央。

不需要品尝。

当这道菜完成的瞬间，那股名为“希望”的香气，已经彻底统治了整个大厅。

它不再是气味。

它变成了一把钥匙。

一把能够打开所有存在内心最深处，那扇被遗忘、被封锁、被自己亲手埋葬的记忆之门的钥匙。

角落里。

那个枯瘦的影魔，身体剧烈地颤抖起来。

他闻到的不是白菜的清香。

是故乡麦田在夏日午后被晒透的味道。

他想起了自己还是一个人类少年时，在麦浪中奔跑，母亲在田埂的另一头，呼喊着他的乳名，让他回家吃饭。

那顿饭，只是一碗粗糙的麦粥，和几根腌菜。

却是他永世沉沦后，再也无法企及的温暖。

“不……不……”