两百三十年。

这个数字在控制室的黑板上挂了三天，每天有人擦掉，每天又有人重新写上。

哈桑今天早上擦掉的时候，用了一种很复杂的表情盯着那几个字看了很久。

“在想什么？”晓光飘过来。

“在想，”他顿了顿，“两百三十年，够我转世投胎两三回了吧？”

晓光认真算了算：“按平均寿命八十岁算，能转三回，还剩十年。”

“那十年能干嘛？”

“能再转一次，但只能活到十岁。”

哈桑沉默了几秒，然后说：“那我在十岁那年，还得来这儿等？”

晓光想了想：“可能不用。那时候你是个小孩，不知道等什么。”

“那多可惜。”哈桑继续擦黑板，“等了那么久，结果自己忘了。”

初飘过来，轻轻碰了碰他的手背。

“你不会忘。”它说。

“你怎么知道？”

“因为你今天还在擦。”初说，“两百三十年后的你，也会擦。”

哈桑愣了一秒，然后笑了。

“行，那我继续擦。”

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上午，那个小女孩又来了。

这次她没站在台阶上，而是直接走进控制室，像进自己家一样自然。

格蕾丝在后面跟着：“这孩子，门也不敲——”

“不用敲。”小女孩说，“他们知道我来了。”

确实知道。初已经飘到她面前了。

小女孩看着那团光晕，从口袋里掏出第五颗糖，放在桌上。

“它说，谢谢你们的灯。”她把糖往前推了推，“它每天晚上都能看见。越来越亮。”

晓光在旁边兴奋地闪烁：“是我的灯吗？是我织的那个吗？”

小女孩点头：“嗯。它说那个最亮。”

晓光整个光团都涨红了。

哈桑凑过来：“那我的松饼呢？它能看见松饼吗？”

小女孩歪着头听了一会儿，然后摇头：“看不见。松饼不发光。”