他顿了顿，然后说：“对不起。”

说完，他迈步走出了工作室，穿过院子，推开了绣心居的大门。午后的阳光洒在他身上，将他的影子在地面上拉得很长。他走出大门，消失在巷口的转角处。

顾安安站在工作室里，望着他消失的方向，沉默了很久。她的表情平静，但握着木箱边缘的手指微微泛白。

星遥站在她身边，没有说话，只是静静地陪着她。

过了很久，顾安安才开口，声音很轻，像是自言自语：“她其实不用说对不起的。”

星遥转头看着她。母亲的眼眶微微泛红，但没有让眼泪掉下来。她低下头，看着那个装满笔记的木箱，沉默了片刻，然后说：“她绣的那枝梅花，真的很美。”

那天傍晚，顾安安把那个木箱搬进了自己的工作室，放在了书架最上层。她没有再打开它，但也没有把它藏起来。它就那样安静地待在书架上，像是这个家的一部分，自然而然地找到了自己的位置。

晚饭的时候，顾安安比平时多吃了一碗饭。陆鸣蝉看在眼里，没有说什么，只是在她碗里多夹了一块红烧肉。星遥坐在对面，看着父母之间那种无需言语的默契，心中涌起一种温暖而踏实的感觉。

窗外，暮色渐深，古镇的灯火一盏接一盏地亮起来。院子里那棵桂花树的影子在晚风中轻轻摇曳，像是在和那些刚刚被修复的梅花，进行一场无声的对话。

那些断裂的丝线，被重新缝合了。

而那些断裂的时光，也在以一种温柔的方式，被重新连接起来。