“这是你外婆绣的。”她说，声音平静，但星遥能听出其中隐藏的波动，“应该是八五年左右的作品。那时候她刚过五十岁，手艺正是最好的时候。”

她顿了顿，又说：“这块绣片，我从来没有见过。我以为它早就丢了。”

星遥站在母亲身边，也低头看着那块绣片，沉默了片刻，然后说：“妈，这块绣片，你留着吧。”

顾安安抬起头，看着她：“你不想留着吗？”

“我想留着。”星遥说，“但我觉得，它更应该留在你身边。它是外婆的作品，你是外婆的女儿。它在你这里，才是最合适的。”

顾安安看着她，沉默了很久。然后她低下头，又看了一眼那块绣片，轻轻点了点头：“好。那我留着。”

她把那块绣片小心地收好，放在了她工作室的书架上，和沈云锦留下的那些笔记放在一起。两块来自不同主人的遗物，在同一个书架上安静地共存着，像是两位曾经亲密无间、后来天各一方的老朋友，在多年之后，终于在另一个时空里重新相聚了。

星遥站在母亲身后，看着她把那块绣片放上书架，看着她站在书架前沉默了片刻，然后转身走回工作台前，重新拿起绣针，继续绣那幅尚未完成的《百蝶图》。母亲的背影在午后的阳光下显得格外安详而从容，仿佛那块绣片的出现，只是她漫长人生中的一个小小的插曲，不值得过多的感慨和留恋。

但星遥知道，母亲的心中一定掀起了波澜。只是她习惯了把那些波澜藏在平静的外表之下，像是一条表面平静、深处却有暗流涌动的河流。

那天晚上，星遥躺在自己房间的床上，望着天花板，久久无法入睡。她想起外婆，想起那些她从未亲眼见过的往事，想起母亲和沈云锦之间的恩怨纠葛，想起沈砚拿着那块绣片站在她画室门口时脸上那种兴奋而激动的表情。