那幅残绣上需要拆的线，比练习用的那块绣片要多得多，也复杂得多。赵秉文在过去的几十年里，曾经请人修补过那幅绣品几次，那些修补的针脚参差不齐，有的已经老化变色，有的则和原来的绣线纠缠在一起，难解难分。更棘手的是，那幅残绣的绢帛本身已经相当脆弱，任何不当的操作都可能造成进一步的损伤。

星遥坐在方桌前，看着那幅残绣，手中的镊子微微发抖。她不是害怕，而是紧张——她知道，自己接下来的每一个动作，都可能影响到这幅绣品的命运。

“别怕。”顾安安站在她身后，声音平静而笃定，“你练了一周，已经具备了拆线的基本能力。现在需要的，只是信心和耐心。相信自己，也相信这幅绣品——它能撑到现在，说明它没那么脆弱。”

星遥深吸了一口气，然后点了点头，俯下身，开始了她的第一次真正的修复操作。

第一根需要拆的线，位于焦洞边缘的一处旧修补上。那是一根粗劣的黑色丝线，和原来的绣线格格不入，显然是某个不懂行的修补者留下的败笔。星遥用镊子夹住那根线的一端，轻轻地、慢慢地、一点一点地将其从绣面上剥离出来。她的呼吸放得很轻很慢，生怕一个不慎就扯断了这根线或者损伤了周围的绣面。

时间一分一秒地过去。工作室里安静得只剩下镊子和丝线摩擦发出的细微声响，以及两个人的呼吸声。阳光从南面的窗户洒进来，在桌面上缓缓移动，像是一只无形的手，在为她的工作计时。

当那根线终于被完整地拆下来的时候，星遥发现自己的后背已经被汗水浸湿了。她放下镊子，靠在椅背上，闭上眼睛，长长地吐出一口气。

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“拆了几根？”顾安安问。

“一根。”星遥说。

“用了多长时间？”

“大概……二十分钟。”

顾安安点了点头，没有多说什么。但星遥注意到，母亲的嘴角浮起了一个极其细微的弧度——那是一个她极少见到的、接近于满意的表情。

“今天就到这里吧。”顾安安说，“明天继续。”

星遥愣了一下：“就拆一根？”

“拆一根，够了。”顾安安说，“修复古绣，不在于快，在于准。你今天拆的这一根，拆得很好。明天继续保持这个水准。”