照片拍的是那条盘山路，护栏缺口的地方，白天有人去修，在红布条旁边又加了一面小镜子。就是那种农村路口常见的凸面镜，圆圆的，嵌在铁杆子上，用来照弯道对面来车的。

照片拍得很清楚，凸面镜里映出了整条山路，弯弯绕绕的，一直延伸到寨子口。可在那面镜子里，路的尽头，有一个模糊的影子。

不是人。

是一个轮廓，像是在路边站着，面朝镜头的方向。

发照片的是寨子里的一个年轻后生，网名叫“山里人”，配了一行字：“今天下午装的镜子，拍出来咋有个影子？我明明记得当时周围没人的。”

下面有人回：“是不是你自己的影子？”

“山里人”又回了一条：“不是，我站在镜子左边拍的，影子在路中间。”

然后有人说“别瞎扯了”，有人说“快把照片删了”，有人说“这种事宁可信其有”。消息一条接一条地弹出来，最后是寨子里辈分最高的三叔公发了一条语音，我点开听了，声音不大，但每个字都很清楚：“莫要乱传了。他生前作孽太多，死后路也走不安生。那面镜子是照路的，不是照他的。看到了就当没看到，说出来了，他就跟着你回家了。”

群里一下子安静了。

我把手机扣在枕头底下，翻了个身，面对着墙壁。墙壁上有上一任租客留下的贴纸痕迹，撕了一半，剩下一半粘在墙上，已经发黄了。我盯着那个半拉子的卡通图案看了很久，脑子里翻来覆去地转着三叔公那句话——“说出来了，他就跟着你回家了。”

我没说。

那张照片我只看了那一眼，后来再没打开过。可那条消息的每一个字，都像烙铁一样，烫在我脑子里，想忘都忘不掉。

凌晨一点多的时候，我听见走廊里有动静。

不是脚步声，是那种很轻很轻的、指甲划过墙面的声音，嗤啦——嗤啦——从走廊这头，慢慢挪到走廊那头。我屏住呼吸，竖起耳朵听，声音在走廊尽头停了一下，然后又折返回来，这次更近了，像是停在了我门口。

走廊的灯光从门缝里透进来，我盯着那条光缝，看见一样东西。

一片阴影。

不是人的影子，也不像任何东西的影子，就是一片模糊的、灰蒙蒙的暗影，堵在门缝的光里，把那道光切断了。它就那么停在那里，一动不动，像在犹豫，又像在等。

我不知道自己僵了多久，可能是一分钟，也可能是十分钟。最后我摸到了枕边的一串钥匙，钥匙扣上挂着奶奶今年过年时去庙里求的一个小红布包，里面包着一点香灰。我把那个小红布包攥在手心里，紧紧地攥着，指甲掐进了肉里。

然后我开始念经。

不是我会念经，是我小时候看奶奶念过，听多了就记住了几句。南无阿弥陀佛，南无观世音菩萨，我翻来覆去地念，念得颠三倒四，也不知道对不对。可我就是念，嘴不敢停，眼睛不敢睁，手心里的那个小红布包被汗浸湿了，香灰的苦味从布缝里渗出来，沾了我一手。

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不知道过了多久，走廊里的光回来了。

那片阴影不见了。

我睁开眼，天已经蒙蒙亮了。走廊的灯不知道什么时候灭了，晨光从窗户照进来，淡淡的，灰蓝色的，像蒙了一层薄纱。我坐起来，手心里还攥着那个小红布包，布包上的红绳勒出了一道深深的印子。

隔壁传来小周起床洗漱的声音，水龙头哗哗地响，她在哼歌，跑调跑得离谱。我听着那个跑调的歌声，忽然觉得这个世界还是正常的，还是鲜活的，还是可以继续过下去的。

我下了床，走到走廊里，看了一眼门口的地面。水泥地上什么都没有，干干净净的，连灰都不多。

可我知道，那片阴影来过。

它就停在我的门口，在光的缝隙里，犹豫了很久。

也许它在等我说一句话。也许它在等我说：“进来吧。”也许它在等我说：“我原谅你了。”也许它在等我说：“你走吧。”

我什么都没说。

我只是攥着那个小红布包，念了一晚上的经。

后来我把那个布包缝进了枕套里，每天枕着睡觉。不知道是心理作用还是真的管用，那之后我再没做过噩梦，也再没见过那片阴影。寨子里的群也安静了，没人再提那张照片，没人再提魔皮，好像这个人从来就没存在过一样。

只有那面凸面镜还立在盘山路的弯道上，白天照着来来往往的车，晚上照着空荡荡的路。

有时候我坐班车回寨子，路过那面镜子的时候，会忍不住看一眼。

镜子里只有弯弯的山路，和满山的绿。

什么都没有。

可我每次都会想——如果那天凌晨三点，我没有骂他，没有把那些话说得那么绝，没有像关门一样把他挡在外面，事情会不会不一样？他骑着摩托车冲下悬崖之前，脑子里最后的那丝念头，如果不是拐弯来找我，而是拐弯去找别的人，那个人会怎么做？会像我一样骂回去吗？还是会说一句“没事了，你走吧”？

我不知道。

我只是忽然想起奶奶说过的一句话。她说，人这辈子，最难的不是怎么活，是怎么送。

送走该送的人，放下该放的事。

我那天晚上什么都没说，既没让他进来，也没让他走。

他就那么停在门口的光缝里，像一片不知道该落在哪里的灰。

风一吹就散了。