那时候的自己是那样的年轻，那样的富有激情。

如今沙盘还在，地图也常更新，但站在那里的人换了面孔。

他们依然恭敬地称他“政委”，呈报文书，请示方略。

这些年轻人眼中少了一些磨砺，眼中没有那种即使明知不可为，哪怕看不到希望，也要为崇高伟大的理想奋勇献身的火焰。

那是一股为了崇高伟大的理想，愿意焚尽自身的火焰。

那火焰必须要代代传承下去，不能只属于他们那一代人。

也不能随着庞统、赵云以及他们这一代人的离去就此熄灭，一起埋进了历史的厚土。

或许是老了，杨浩开始变得怀旧起来。

他开始整理旧物。

在一个樟木箱底，他翻出了一面褪色的红旗，那是他变卖家产，人民军首次成军时，村里百姓一家一户凑了红布缝制的红旗，针脚粗陋，却红得灼眼。

旗角有一块深褐色的污迹，是当年一个年轻士兵的血。

那孩子举着旗冲锋，红旗还在，但是年轻的生命再也没回来。

杨浩的手指摩挲着那块硬斑，触感粗糙，仿佛还能触到战场的沙尘与热血。

“政委，该用药了。”

胡忠的声音在身后响起，声音里带着挥之不去的担忧。

胡忠成了他与外界之间最后的、也是最沉默的桥梁。

他们之间往往无需多言。

杨浩端着药碗，并没有急着喝下去，只是望着窗外，忽然说一句。

“我太老了，太累了，我身上的担子太重了。”

胡忠面前，杨浩不必是那个算无遗策、永远坚定的“政委”。

他可以是一具被岁月和孤独蛀蚀的空壳，可以对着旧物发呆。

可以在一阵穿堂风里，忽然含糊地唤一声“子龙”，然后陷入长久的静默。

那年深秋，一场早来的寒霜打蔫了最后几株晚菊。

杨浩感染了风寒，高烧三日。

昏沉中，他仿佛又回到了荆州汉水畔，庞统正与他纵论天下大势，声音激昂。

转眼又见赵云白马银枪，在万军中回身喊道。

“政委，跟上！”

他想追上去，双腿却如陷泥沼，目之所及，浑浊眼眸中战友的身影渐行渐远，最终化为天边模糊的光点。